Вход
Регистрация
"Пустыня пахла солью. Пустыня пахла медью. Раскалённой, прожаренной за миллионы лет солью. Давно высохшей кровью; от неё остались лишь серо-ржавые, едва заметные следы на камнях. [...]
— Вся Галактика думает, что «греги» — это от «Конгрегации». Но ты-то — помнишь. Не мог ведь забыть! Греги — от агрегаторов, собирателей. Мы капля за каплей, строчка за строчкой, песчинка за песчинкой улучшаем наш формат, собирая то лучшее, что найдётся на долгом пути истории и развития. Жадны до своего, алчны до чужого, ненасытны к новому, охочи до неведомого… вот какими должны быть греги!
— Ох-хо-хонюшки… У меня живот бурчит, пропитания молит, вот уж утроба ненасытная, — пожаловался помощник. — А ты, Владыка, ещё и распаляешь его проповедями.
— Не дерзи! Все думают, что греги — это Конгрегация, а Конгрегация это греги, но ты-то знаешь! Ежеминутно, ежесекундно ты должен помнить, в чём наша основная задача. Пусть ошибаются многие, даже — все, но не ты!
— Не люблю я натужного пафоса, Владыка, — проворчал помощник. — Люди освоили меньше тысячной доли систем даже в подконтрольном космосе, а в сторону Перемычек мы и не смотрим. А ты говоришь — вся Галактика! Вся Галактика! Ишь ты, кракозябра какая. Лучше вон яишенку съешь, добрая яишенка-та, старался ведь.
Он брякнул тарелкой.
Томуш Торквадо впился в помощника взглядом. Взглядом можно было резать алмаз, но круглую и довольную физиономию хитреца даже не царапал. Скользил, скатывался, не оставляя следа.
— Ничего, настанет день, и мы — соберём. Всё — соберём.
— Соберём, непременно соберём, — принялся уговаривать помощник, — а пока, вот-та яишенка, давай-ка её соберём, пока не остыла.
— Прохвост ты изрядный, братец, но готовишь отменно.
— За то и держишь.
— За то, что прохвост? — усмехнулся Торквадо.
— Ясное дело, не за яишенки. Но вот, что я мыслю: тонка грань между истовым собирательством и полной неразборчивостью. Тонка. Острее бритвы. Как бы не порезаться нам до смерти, Владыка-та?"
Жаль, этот текст не успел дописать. :-)
Наверх
